L’embrasement du destin
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé du même pas la nuit, laissait postérieur lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait à nouveau dans l’air, rappelant aux habitants la clarification imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendr